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Escritores(as) de San Juan (II de IV)

Comentario Acerca del Poemario
En la prisión del tiempo

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Escritores(as) de San Juan  
Amigos y amigas de mi blogs

Otro libro que ha formado parte de mi disfrute navideño es  En la Prisión del Tiempo de Sobieski de León, un destacado hombre de letras y promotor cultural de primer orden en  nuestro pueblo con  reconocimiento nacional. Es autor entre otros géneros  de este hermoso poemario a quién el  crítico literario Juan Martínez Luque le ha hecho justicia al poner en primer plano una serie de elementos que son parte intrínseca de su obra como son, su preocupación por la vida y sus enseñanzas, su abierta rebeldía frente a la injusticia en  todas sus manifestaciones y una extraordinaria sensibilidad  a la hora de tratar  asuntos humanos como el amor, la soledad, la angustia existencial (propia de todo poeta que se respete, digo yo) y otros sentimientos comunes a todos los mortales.

Como han podido notar, Luque me ha dejado muy poco espacio para comentar este poemario, sin embargo, me niego a no expresar mi admiración por un poeta que conoce el país en donde nació y la Era en que le tocó vivir, detalles éstos que le salen a borbotones por todas las hendiduras de sus versos; como también le sale su respeto a la maternidad, a los niños, a la pobreza y a todo el que sufre. En su poesía cabe todo: Un perro legañoso, el deslumbramiento ante  unos senos hermosos, la tristeza por la muerte de un amigo y no falta el humor, fina ironía y humor. Lea usted  “Buenas noticias” y verá  a qué me refiero. 

La poesía de Sobieski es una ventana abierta a la libertad, en donde todo lo humano puede ser contado con seriedad y preocupación sin dejar de tener una gran dosis de frescura y en algunas ocasiones, hasta de desenfado. En su poesía cabe la vida y eso es una buena noticia en una sociedad  en donde todo  se secciona o especializa hasta la enajenación, una sociedad en donde los otros y sus sentimientos no cuentan.

Por considerarlos profundos aparte de bellos, me quedo con sus poemas “Experimento Científico”, “Mientras te espero” y “En el mismo lugar”. Pero hay más… y ustedes los encontrarán cuando lean “En la Prisión del Tiempo”. Se lo recomiendo.

¡Hasta la próxima entrega!


 Fania Herrera (Fanny) – 26/12/15

¡GRACIAS WHITMAN!

CUARTA ENTREGA

¡GRACIAS WHITMAN!

Hay poemas que se quedan para siempre con nosotros (as) y hasta entran, sin nuestro permiso, a formar parte de nuestro ADN.  Ese es mi caso con el poema 31 del libro Hojas de Hierba, escrito por el maravilloso poeta norteamericano Walt Whitman. Universalidad, sencillez, profundidad, respeto y amor a la vida en todas sus manifestaciones, muy especialmente en las más cercanas a la naturaleza, hacen que me sienta completamente identificada con él. Este poema me da fuerza y paz para afrontar los días complicados que nos tocan como generación. Por todo eso, ¡gracias poeta, gracias!
También el poema 32 es profundo y hermoso ¡Qué lo disfruten!

Creo que una brizna de hierba no es menos que una obra de las estrellas,
Que la hormiga es tan perfecta como ellas, y un grano de arena, y el huevo del reyezuelo;
Y el renacuajo es una obra maestra comparable a las más grandes,
Y la zarza trepadora podría ornar los salónes de los cielos,
Y la coyuntura más ínfima de mi mano desafía toda la mecánica,
Y la vaca rumiando con la cabeza gacha sobrepuja cualquiera estatua,
Y un ratón es un milagro capaz de conmover sextillones de incrédulos.
Descubro que he incorporado granito, carbón, musgos, frutos, semillas, esculentos raíces,
Y que soy mosaicado de cuadrúpedos y de pájaros por todo,
Y que he dejado allá lejos lo que está detrás de mí por razones buenos,
Pero mando que cualquiera cosa vuelve otra vez en cuanto quiera.
Es inútil la rapidez o la timidez;
Inútil que las plutónicas rocas me lancen su antiguo fuego contra mi llegada;
Inútil que el mastodonte se esconda bajo el polvo de sus propios huesos;
Inútil que los objetos se alejen al horizonte, tomando multitudes de formas;
Inútil, el océano hundiendose y los grandes monstruos yazgando en el fondo;
Inútil que el buitre se albergue junto al cielo;
Inútil que se arrastre la serpiente entre las lianas y los troncos;
Inútil que el alce huya por los escondidos senderos del bosque;
Inútil que las alcas de afilado pico naveguen muy lejos al norte a Labrador;
Yo los sigo rápidamente; subo hacia el nido en lo abrupto del acantilado.

 Fania - 13/4/15

¡ADIOS POEMAS!

¡Hola amigos (as)!

                                 En esta entrega les dejo con parte de las pocas poesías que he conservado de  las muchas que escribí y rompí. No lo digo con pena. Hay que aprender temprano en esta actividad  que no todo es publicable y a doblegar ese orgullo de autor que hace tan difícil desprenderse de todo lo que se escribe.  No recuerdo bien si fue en “El Olor de la Guayaba” que leí que García Márquez decía mirar sus escritos  de los inicios con  indulgencia. Veía en ellos a un ingenuo muchacho que se esforzaba por ser escritor y lo perdonaba, con lo que se perdonaba a sí mismo en el presente.  Me parece buena idea, la voy a seguir.  De todos modos lo de poeta me duró poco, desapareció casi por completo cuando me dio por escribir cuentos y, aunque algo extraño los poemas no me quejo, adoro contar historias. Por si acaso, aquí está mi blog, si alguna musa poética le da por la tecnología ya sabrá donde encontrarme.
                                 Dos de los poemas  que presento hoy fueron publicados en 1986 en  la revista “Arte Nuevo” dirigida por José Ramón Medina, un destacado artista plástico de nuestro país, Sanjuanero, para mayor información.  El otro, fue ganador de una primera mención honorífica en el concurso regional de Athene de 1985. Como siempre ¡Qué lo disfruten!





DOLOR QUE SE LLORA SOLO

Por aquí
no está
la dulce paz
de todo
lo simple
y bueno
ni el vegetal aliento
de la sonrisa pura
Por aquí
anduvo el desamor
respondiendo por tu nombre
a los agudos alaridos
de las trompetas moribundas
todo de ti vestido
es decir
perfectamente desnudo
entonces
cuando era posible
toda rabia
y probablemente
justo el odio
me hundí
en el origen mismo
del canto
llamé al amor
y con su filo
esculpí callada
hermosas estatuas
a la vida