¡GRACIAS WHITMAN!

CUARTA ENTREGA

¡GRACIAS WHITMAN!

Hay poemas que se quedan para siempre con nosotros (as) y hasta entran, sin nuestro permiso, a formar parte de nuestro ADN.  Ese es mi caso con el poema 31 del libro Hojas de Hierba, escrito por el maravilloso poeta norteamericano Walt Whitman. Universalidad, sencillez, profundidad, respeto y amor a la vida en todas sus manifestaciones, muy especialmente en las más cercanas a la naturaleza, hacen que me sienta completamente identificada con él. Este poema me da fuerza y paz para afrontar los días complicados que nos tocan como generación. Por todo eso, ¡gracias poeta, gracias!
También el poema 32 es profundo y hermoso ¡Qué lo disfruten!

Creo que una brizna de hierba no es menos que una obra de las estrellas,
Que la hormiga es tan perfecta como ellas, y un grano de arena, y el huevo del reyezuelo;
Y el renacuajo es una obra maestra comparable a las más grandes,
Y la zarza trepadora podría ornar los salónes de los cielos,
Y la coyuntura más ínfima de mi mano desafía toda la mecánica,
Y la vaca rumiando con la cabeza gacha sobrepuja cualquiera estatua,
Y un ratón es un milagro capaz de conmover sextillones de incrédulos.

Descubro que he incorporado granito, carbón, musgos, frutos, semillas, esculentos raíces,
Y que soy mosaicado de cuadrúpedos y de pájaros por todo,
Y que he dejado allá lejos lo que está detrás de mí por razones buenos,
Pero mando que cualquiera cosa vuelve otra vez en cuanto quiera.

Es inútil la rapidez o la timidez;
Inútil que las plutónicas rocas me lancen su antiguo fuego contra mi llegada;
Inútil que el mastodonte se esconda bajo el polvo de sus propios huesos;
Inútil que los objetos se alejen al horizonte, tomando multitudes de formas;
Inútil, el océano hundiendose y los grandes monstruos yazgando en el fondo;
Inútil que el buitre se albergue junto al cielo;
Inútil que se arrastre la serpiente entre las lianas y los troncos;
Inútil que el alce huya por los escondidos senderos del bosque;
Inútil que las alcas de afilado pico naveguen muy lejos al norte a Labrador;
Yo los sigo rápidamente; subo hacia el nido en lo abrupto del acantilado.

 Fania - 13/4/15

¿Escritora yo? ¿Quien dijo?

SEGUNDA ENTREGA

Escribano mediaval

¡Hola amigos (as)!

                              Siento un gran desasosiego cuando alguien me llama escritora, literata, intelectual o cosas por el estilo ¡Pero si lo único que hago es escribir lo que se me ocurre!  Y como puedo, además.  Mi primera reacción en esos casos es tratar de hacerme invisible. Pero eso es muy muy difícil, aunque lo sigo intentando cada vez más porque, dada mi condición humana, los riesgos de llamarme así  son muchos. Podría, por ejemplo,  perder la naturalidad por la seria responsabilidad que implican esos adjetivos, o creerme el cuento y luego andar por ahí con el cuello estirado mirando a los demás con el rabillo del ojo. Hay más gente así de lo que usted imagina. Y no quiero perder este hermoso espacio de libertad  en el que puedo domar a mis  intranquilos y cada vez más numerosos fantasmas mentales; en el que puedo hacer “ajuste de cuentas” a esos malos momentos que a todos nos presenta el oficio de vivir. No es afición, es terapia.  Por eso, más que escritora, me siento identificada con un término que Vargas Llosa hizo famoso, años ha, con su novela “Tía Julia y el Escribidor”. ¡Eso es, soy una escribidora! Así me libro de toda pose o acusación de intelectual y  puedo andar de lo más tranquila en mi afanada vida, sin tener que pensar que diré  o que cara pondré si me encuentra usted por ahí y me hace la injusta imputación de literata. Sí, ese término se ajusta más a mi personalidad y circunstancias.  

De todos modos, yo tengo una teoría más sencilla acerca de mi facultad para el relato   que me gustaría  compartir con usted: fue una coincidencia de tiempo, espacio y algo de obstinación por mi parte. Resulta que era yo desde niña muy imaginativa y mamá se empeñó, desde muy temprano, en que se me alfabetizara aún antes de ir a la escuela. Ahí empezó todo.  Ahora, no vaya usted a pensar que mi señora madre, que en paz descanse, es la culpable de todo esto. No, que va! En honor a la verdad, ella tenía muy claro su criterio acerca de mi indiscutible inclinación por la escritura: “Déjese de pendejadas y póngase a estudiar, que con eso no se come”.

Bien, por hoy les dejo, pero antes, reciban mi cuento más reciente: Divorcio. Al igual que el anterior es también inédito. Espero, como siempre, que lo disfruten y me hagan saber sus comentarios. Aburrrr (perdone, es que soy sanjuanera)  ¡Ah, casi lo olvido! Hay una nueva sección: El cuenthoroscopo. Ya me dirán.